Água-rás e nada na cabeça.

Histórias de amor são como o Inglês. fica sempre bem. Mas por vezes um cheiro a casa é como uma taça de cereais para mim...
Escreverei aqui um breve testamento de alma enquanto tenho idade para fazer algo assim.
Lembrar-me-ei para sempre do cheiro a água-rás que entra nas vias sem pedir licença e que com ela trás um gosto tão prenunciado a liberdade da adolescência.
Terei na memória o tecto de vidro que se instalou sobre mim fazendo com que me lembra-se de que eu era também transparente.
As pinturas nas portas, algumas com um q.b. de mórbidas, que eu tenho o gosto de trespassar são tão alegres e vivas como o artista que um dia as pintou.
Os gritos, os artistas, o sol pelas vidraças, a estupidez e a parvoíce das miúdas e dos miúdos...
A forma como tentamos (tentávamos) parecer lutadores do mundo com nada mais na cabeça a não ser qualquer coisa e paixão, e por agora é tudo o que precisamos.
Sentam-se agora os meus companheiros de asas num banco velho de autocarro que está no corredor das nossas vidas, o banco tem um rasgão.
Eu agora vou para a aula, o professor chegou.
Fim do testamento.